514 - 11.05.2003 - Cada domingo, un bosque

[Rogorn]

CADA DOMINGO, UN BOSQUE

Cada domingo, al comprar los periódicos, se me calienta la conciencia ecológica. Y además se me calienta la boca cuando voy de vuelta a casa cargado con kilos de papel engorroso e inútil, que no sé por qué eligen siempre el domingo para trufarlo todo de anuncios y extras; y a poco que me descuide se me cae algo, o todo. Y, como Pulgarcito por el bosque, en vez de migas de pan voy dejando un rastro de suplementos y cuadernillos por la floresta, cargado con papel multicolor, páginas especiales, folletos publicitarios y demás. De ese modo -añadamos dos barras de pan y supongamos que encima llueve- pueden imaginarse el cuadro.

Fíjense. Salgo de la tienda con la Biblia en pasta bajo cada brazo, sujetando las barras de pan con la barbilla. Pero a los pocos pasos la curiosidad me pierde, e intento leer los titulares para averiguar, por ejemplo, el último anacoluto del Congreso de los Diputados, o el malestar porque los escolares dedican demasiadas horas a la lengua española, o castellano -que es innecesaria en los mensajes de teléfono móvil, y que a fin de cuentas sólo la usan cuatrocientos millones de fascistas en todo el mundo- en vez de empollarse bien el silbo canario, la historia de la pintura autóctona de Zahara de los Atunes o las obras completas en fabla aragonesa de Marianico el Corto. Pero cuando intento pasar la página cae al suelo un folleto que dice: ‘Obras maestras del arte bizantino’, en emisión numerada, y otro titulado: ‘España, sello a sello’. Los recojo, aunque la verdad es que, en ayunas, el arte bizantino y el sello me importan un carajo; y lo de España empieza a importarme lo mismo, pues ya juré el otro día que no me cogerán vivo cuando sea viejo e indefenso. No en este país de cojos Manteca, de Prestiges de los que nadie dimitió ni nadie se acuerda, de becarios de Bush, de cabras tiradas del campanario, de demagogos oportunistas y de monumentos vivos del neolítico. O me exilio antes, si puedo, o me compro una escopeta y una caja de posta lobera del 12.

Pero volviendo al papeleo dominical, les decía que se desparrama todo. Así que a los pocos pasos, se me caen una barra de pan y tres colorines de fin de semana rebosantes de palpitante actualidad –‘Cremalleras a la vista: la moda del nuevo hombre’- y de útiles consejos domésticos. Un titular me deja especialmente pensativo, tuteo aparte: ‘¿Tienes problemas de estreñimiento?’ Prosigo mi camino quitándole con el codo la tierra a la barra de pan, y cazo al vuelo, antes de que se me caiga, un suplemento femenino que reza: ‘La moda: consejos para salir a la calle’. Qué haría uno en el proceloso mar de la vida, concluyo, sin tales consejos. ‘Pruébala’, dice un folleto adjunto: ‘Un año sin cuota anual’. Por un momento creo que se refiere a la prójima del folleto, que se parece mucho a Inés Sastre. O es. La pruebo aunque sea con cuota, me digo. Pero luego veo que no; que se trata de una tarjeta de crédito.

Sigo adelante, orgulloso de mi habilidad manual -parezco un malabarista de platos chinos, con toda la puta masa de papel móvil en equilibrio-, cuando veo mi gozo en un pozo: don José, el párroco, que está fumándose un truja en la puerta de la iglesia, me advierte de que se me ha caído algo. Hijo, añade. Y yo pienso: maldición. Con cireneos así, no necesito romanos. Me vuelvo a mirar y, en efecto, un colorido folleto proclama: ‘Ahorra 107 euros. Pisoteamos los precios’. Al volverme se caen ocho kilos de papel. Reprimo un juramento por respeto a don José y al recinto sagrado. Después me agacho, lo recojo todo ‘¿Cómo perderte este chollo?’, proclama un catálogo para el hogar que incluye un eficaz cortacallos. Barajo papel, sigo mi viacrucis. Por fin veo una papelera, y meto las tres cuartas partes de lo que llevo encima. Hala. Medio bosque talado para mí, a tomar por saco.

Hogar, dulce hogar. Pese a todo, la prensa vuelve a desparramarse por el suelo cuando busco la llave de la puerta. A estas alturas, las barras de pan se encuentran en tal estado que decido dárselas a Mordaunt, mi perro. Por fin me siento a leer lo que conseguí salvar de la anábasis. Entre el amasijo de papel arrugado aún asoma una hoja naranja fosforito: ‘Decide que tu dinero te dé más’. Mientras lo decido, veo que ‘El País’ habla bien de Aznar, y que ‘El Mundo’ dice que Zapatero tiene futuro. Luego compruebo que, juntando papeles, he metido los suplementos dominicales en periódicos equivocados. Al reordenarlos, se abre ‘El Semanal’ por las páginas centrales: ‘El ano del mundo’, leo. Oichsss. Qué finos nos hemos vuelto, rediós.

El Semanal, 11 de mayo de 2003

[agustinadearagon]

Ahora con la prensa gratuita también se lian buenas pajarracas todos los días. Que por muy pronto que te levantes siempre te encuentras con un abuelete que ya está en la estación pillando varios ejemplares de cada periódico. El 20 minutos, el Que, el ADN...hasta las publicaciones que han sacado los polacos y los latinos cogen. Será para acondicionar las jaulas de los pájaros, porque no creo que sepan polaco.
De hecho los repartidores ya no dejan coger más de dos o tres ejemplares, que había quien se llevaba un buen taco. Lo mismo luego los viejetes se dedican a revenderlos al vecindario que esté en peores condiciones físicas y no puedan desplazarse hasta los puntos de reparto.
Qué poca consideración con los pobres árboles. Tanto papel desperdiciado.
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"Fuera del perro, el libro es el mejor amigo del hombre. Dentro del perro quizá esté muy oscuro para leer". G.M.

[elisheva]

Entre suplementos, folletos de publicidad y coleccionables yo también creo que es un desperdicio de papel que a la larga sólo se aprovechará -si acaso-para forrar el suelo de la jaula del canario, para envolver la lechuga en el frigo o para cubrir los altillos de los armarios.
De recoger publicidad del buzón estoy hasta la coronilla...

[El_Curioso_Impertinente]

[agustinadearagon]

¡Uy, una bolsita! Los hombres no son nada previsores. Siempre improvisan. LAs que llevamos paraguas, bolsas, pañuelos de papel, por si aca, somos nosotras. Siempre somos nosotras. Así luego dicen que ellos no necesitan bolso, pero luego bien que van pidiendo de todo.
Je, je, je.
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"Fuera del perro, el libro es el mejor amigo del hombre. Dentro del perro quizá esté muy oscuro para leer". G.M.