552 - 01.02.2004 - La foto de la zorrimodel

[Rogorn]

LA FOTO DE LA ZORRIMODEL

Nos va la marcha, rediós. Nos gusta, o sea. Nos pone. De lo contrario no estaría circulando ni la décima parte de la bazofia de la que luego nos quejamos. Bazofia gorda y lustrosa, cebada con nuestra propia estupidez. La mayor parte de los estafadores que conozco -y conozco a unos cuantos- basan su negocio en la vanidad, en la lujuria, en la ambición, en la gilipollez de la víctima. En su complicidad técnica, por decirlo de otro modo. Mi compadre Ángel Ejarque, sin ir más lejos, ahora jubilado de la calle, pero que en su momento fue el rey del trile, capaz de hacer palmar a un guiri dos mil dólares en diez minutos en plena Gran Vía, me lo dice siempre: «Las ratoneras funcionan, colega, porque al ratón le gusta el queso».

Pensaba en eso el otro día, mirando una foto de una revista donde aparecía, muy suelta y en un pase de modelos, una guarra profesional, de ésas cuya bisectriz del ángulo principal -expresado con delicadeza geométrica- es de dominio público. Dicho de otra manera: una de esas lumis que antes se ganaban la vida apoyadas en el quicio de la mancebía, hablándoles a los marineros de tú, y ahora han cambiado la tradicional esquina por el plató de ‘Salsa de Tomate Marciano’, o como carajo se llame, y en vez de cobrar cinco mil y la cama aparte, como antes, se calzan a un futbolista, a un torero, a un ex guardia civil reciclado a vivir del morro propio o del de su señora, y luego cobran una pasta horrorosa por glosar en público las peripecias de su baqueteado chichi. Resumiendo: putas de moderno nivel, Maribel.

Total. Que en la foto salía la pájara en cuestión desfilando por una pasarela en plan topmodel que te cagas, oye, tía, con ese garbo y esa gracia natural que tienen nuestras pedorras autóctonas, pisando fuerte y segura de sí, con un modelo de Faemino y Cansado, me parece que era, o de Américo y Vespucci, o algo por el estilo -uno de esos modistos italianos, creo, que luego resultan que son dos y de Palencia-. El caso es que, en la foto, la topmodel de las narices estaba puesta tal que así, vamos, con los flashes de los fotógrafos y tal; y alrededor de ella, mirándola embobado, el público. Y a eso voy. Porque era un público femenino, no en plan pijolandio sino compuesto por señoras de cierta edad, vamos, presuntas respetables marujas y algunas marilolis ajenas al ambiente tope fashion; sin duda un viaje en autobús a la capital o algo así, por la tarde a Torrespaña a hacer de público, por la noche pase de modelos cutre. Supongo.

El caso es que allí estaban en la foto, todas esas pavas a dos palmos de la zorrimodel; y lo que me puso la piel de gallina fueron sus expresiones: sus caras irradiando envidia, admiración, felicidad. Se lo juro a ustedes por mis muertos: parecían mi madre en Semana Santa, viendo pasar el trono de la Virgen. Aquellas respetables matronas y sus hijas ejemplares, actuales y futuros pilares de la sociedad española, con sus permanentes de peluquería de toda la vida y su honesta ropa comprada en los almacenes Tal, miraban a la chocholoco de la pasarela transfiguradas de gozo y ternura, como si ésta encarnara -y me juego lo que se tercie a que así era- sus sueños más recónditos y húmedos. Sus ambiciones. Caminar con tacón alto por una pasarela, ser objeto de flashes, salir en la tele. Ser portada del ‘Pronto’ y del ‘Qué me Dices y Qué me Cuentas’. Guau. En una palabra: triunfar.

Y es que ahí está el punto, supongo. En esas caras significativas de la foto. En esos culos hechos agua de limón. Porque tiene delito. Nos pasamos la vida protestando en la plaza, en la peluquería, sobre hay que ver esto y lo otro, vecina. Adónde vamos a parar. Y luego nos pegamos a la tele como lapas, cloqueando cual gallinas en celo, babeando de gusto cuando vemos en carne mortal a una zorra de papel caché, ay, bonita, cómo te admiro, un beso, muá, muá, un autógrafo, deja que nos hagamos una foto contigo. Las tordas de la foto son las mismas madres que luego disfrazan a sus niños de Rickismartin y de Madonnitas repelentes y los mandan a los concursos de la tele, a que canten, a que bailen, a que consigan los cutres aplausos y la fama que, en el fondo, siempre anhelaron ellas. Esas marujas en éxtasis, admirando aleladas a una vulgar pedorra, son un símbolo perfecto de lo que tenemos y de lo que merecemos tener. Por casposos. Por imbéciles.

El Semanal, 1 de febrero de 2004

[Riqy]

Gracias Rogorn. No se qué haríamos en este foro sin ti...

La cuestión es que esta patente me ha recordado a un amigo de la adolescencia (es decir, de hace unos añitos) de esos de chulería y navaja en el bolsillo, aunque a la hora de la verdad la sacáramos bien poco. Cosas de la vida, el chaval empezó Derecho y no lo acabó. Más cosas de la vida, querer casarse y todo eso, y se convirtió en un periodista de esos chusqueros, de los que suplen los títulos con años de experiencia dándole a la tecla. Su madre nunca se lo perdonó. Hasta hace unos añitos, cuando era portavoz oficial de un Festival de Cine erótico (PORNO decir otra cosa) y salió en la tele siendo entrevistado por la mismísima ¡Belén Esteban!

Modelo de elegancia y finura donde los halla, vamos.

La madre de mi amigo se lo contó a todas sus vecinas y amigas: ¡Su hijo había salido por la tele con la ex de Jesulín, y además le había dado un beso en la mejilla!

Como dijo mi amigo, delante de un escocés añejo: Hay qué joderse...
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Ricard
Los viejos roleros... nunca mueren

[elisheva]

¡Ah! Los anhelados quince minutos de fama que predijo Andy Warhol...
Algunos matarían por ellos. O harían cualquier cosa por muy lamentable, casposa u ordinaria que fuera.
El caso es que hablen de uno, aunque sea mal ¿verdad, señor Wilde?
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...En tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada...

[Lenka]

A mí se me caería la cara si no la tuviera por el suelo hace mucho. Y reconozco que hay ciertas cosas que me preocupan, aunque el tema parezca tan banal y tan tontuno. De las Marilolis que menciona Arturo (las que llevan a sus niños al casting, a ver si se hacen estrellazas y los retiran) pues poco más de puede decir. Los que me llaman la atención son todos esos (supongo que la mayoría) que despotrican de estos programas, los critican, levantan la ceja con aire intelectual... y luego los ven!! Y está claro que los ve más gente de la que lo admite, porque las cifras son apabullantes, oiga. Ahora, tú haz una encuesta en tu portal, y fijo que, como mucho, sólo hay un par de almas honradas que te digan que sí, que los ven, que les gustan, que se lo pasan pipa.

También son legión los que caen en la trampa (y supongo que todos caímos alguna vez) de tragarse esos programas petardos y luego comentarlos en este plan: "viste ayer a la petardona aquella que contó que se había acostado con el marido de la cuñada del portero del Villabotijos?? Qué guarraaaaaaaa!!! Desde luego, es una vergüenza, qué asco, yo no sé cómo ponen estas cosas!!!!" Sí, pero hasta las dos de la mañana te quedaste a verlo!!! Será que no podías dormir de la pura indignación.

Y a lo mejor me pongo de lo más carca y moralista, pero cómo se le dice a tu hija de quince años que estudie, que sea sensata, que sea educada, que se cultive, que sea sana y normal, que se lo curre en la vida, si luego esa misma hija te ve subyugada con los manejos de la Esteban, de la gran hermana de turno o la pedorra del momento, aplaudiéndole las chafarderías y el vivir del cuento? Cómo se le regaña a un hijo por sus malas notas si luego sale el boborolo de turno, el tontolaba integral analfabestia, el yoyas en cuestión, y se sube el volúmen para oírle las gracias?? Igual es un mensaje un poco contradictorio, y lo mismo eso ayuda a que tantos chavales de hoy en día tengan como máxima aspiración ir a un programa de talentos (o de mamarrachadas directamente), convertirse en estrellas mediáticas y vivir de la caspa.

No pretendo dármelas de mega intelectual ni voy a tirar piedras a quien vea estos programas, que está en su derecho, pero creo de verdad que son un ejemplo bastante lamentable. Y es que de verdad hay gente que no sabe hablar de otra cosa. Y mucha!!
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Me alegro de no haberte matado todavía...

[Alberich]

Penoso.
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"And now I know how Joan of Arc felt
Now I know how Joan of Arc felt..."