Gente alatristesca

[Rogorn]

Especial Russell Crowe:

Agente Wendell ‘Bud’ White en 'LA Confidential' (1997)


General Máximo Décimo Meridio en 'Gladiator' (2000)


Capitán Jack Aubrey en 'Master and commander' (2003)


Los tres se me ocurrieron por separado, pero brujuleando por las Patentes para buscar chicha que agregar me encontré con lo que viene debajo, con lo cual pensé en hacer una edición especial.

“Salta a la vista que la última estrategia de buena parte de las firmas de moda consiste en proponer una imagen de hombre cada vez más ambigua, más feminizada, que altere los cánones tradicionales. Algo así como cherchez la femme. Y debo confesar que la primera vez que vi un anuncio de esos, me sentí frustradísimo. Uno se pasa la vida intentando parecerse a Russell Crowe, o a Sean Connery; considerando incluso la posibilidad de afeitarse poco, para raspar, y hacerse un tatuaje en el brazo donde ponga «Cartagena manda huevos» o «Nací para haserte sufrir». Hasta escribes una novela donde el bueno es un rudo marinero de toda la vida. En ésas te dejas la salud dándotelas de macho, procurando marcar paquete de recio bucanero en plan hola, muñeca, qué bueno que viniste, etcétera. y de pronto, zas, a la hora del colacao y los crispis abres el ‘Hola’ y te topas con un anuncio de perfume masculino donde sale un marinerito imberbe con camiseta a rayas y gorro blanco, y un corazón tatuado en el brazo, y unos morritos fruncidos, y una cara de guarrindonga que te rilas, que en vez de venir de los Rugientes Cuarenta parece que viene de hacerse una chapa.”

“Hugh Grant, Johnny Depp y los niños monos de tú a tú, el buen rollito socialmente correcto y el tanto monta, están bien para salir en la foto; pero, a la hora de la verdad, quien sigue humedeciéndole las reconditeces a buena parte del mujerío cuajado –no todas analfabetas, por cierto– es Russell Crowe cuando les pone la zarpa encima. O tíos de ese perfil. Esto explica también algunas cosas.”

“Y el resultado es que ahora ves pasar a doña Marujilla a toda mecha, puuumba, rompiendo la barrera del sonido como si llegara tarde a una cita con Russell Crowe -que desengáñate, amigo y vecino Marías, es al que de verdad se quieren calzar todas ellas-.”

A todo esto, publicado en negro sobre blanco, nosotros podemos agregar nuestra propia cita suya: ‘En LA Confidential Russell Crowe está para volverse maricón’, nos dijo. Lo cual venía al hilo de conversaciones sobre los hombres, las mujeres, los machos, las hembras y los tíos-tíos.

Posiblemente a través del papel del agente White, Crowe haya recogido en el imaginario cinéfilo de APR el testigo dejado por Humphrey Bogart (que también lleva apariciones múltiples en esta galería). Eso o al menos sea lo más cercano posible. White comparte con Alatriste el ser de clase media-violenta. O más bien ‘la flor de la clase popular’, como dijo Díaz Yanes de Alatriste, pero aún así alguien que conoce las reglas de la calle, las de su profesión y las propias. Y también las no escritas. Alatriste encuentra trabajo abundante por saberse bandear entre todas ellas, y a White recurren los jefes de esa policía dura de las de antes no sólo porque no tiene problemas para usar los puños sino que sabe qué reglas de las escritas puede saltarse uno. Sin embargo, aparte de esas tiene las suyas propias, que al igual que le pasa a Alatriste van a hacer que no salga de currito de a pie toda su vida cuando le apliquen el artículo dos por ponerse flamenco: no aguanta pacientemente a que los sospechosos canten y además tiene debilidad por las mujeres. Debilidad no en el sentido de irse detrás de todas las faldas, sino en el de protegerlas de la violencia. Tiene un ‘soft spot’ por ellas, como dicen los herejes. Por eso, por un lado puede estallar de violencia al entrar a interrogar a alguien pistola en mano (no aguanta el estilo escurridizo y uno diría hasta inquisitorial del otro poli) y por otro encontrar las palabras y el tacto necesarios para ligarse a Kim Basinger. Aunque seguramente mi escena favorita suya es cuando ve a Amber Smith (pedazo de pelirroja, una debilidad mía que ya puse en Fans Gritones) con una tirita en la nariz en un coche rodeada de tipos patibularios y va para allá en plan ¿todo bien, señorita? ¿café? ¿mi chaqueta si refresca? ¿partirle las piernas a alguien? ¿revolcón? ¿no? Que pase buena noche.

El director de la película, Curtis Hanson, dijo que lo correcto y normal hubiera sido que todo el mundo llevara sombrero, no sólo a lo Bogart sino porque realmente los tipos de aquélla lo llevaban, pero que decidió no usarlos para acercar más al público a los personajes. Y es que según vaya pasando el tiempo la imagen de un tío con sombrero será menos un recuerdo personal de uno mismo, de un padre o de un abuelo para pasar a ser signo de que estamos ante una película de época, lejana y apartada de nuestro mundo, tanto como una armadura o una camisa valona. La idea funciona de maravilla. Cuando te ponen un primer plano de Crowe o Guy Pearce parece como si en cualquier momento se fueran a salir de la pantalla, repartir un par de tortas y ofrecerle el brazo a las damas de la concurrencia para llevárselas en un Chevrolet descapotable de cinco metros de largo. ‘Ma’am?’

El amigo Máximo es de otra clase y tiene otras preocupaciones. Nada de gentecilla anónima, aquí estamos ante un general. ‘Gladiator’ tiene bastantes inexactitudes históricas, y es mejor leerla como una pieza teatral de las que hacían por ejemplo en el Siglo de Oro o en el teatro isabelino inglés. Se disfruta más como alegoría de vicios y virtudes, con personajes más grandes que los de la vida real. En obras así la realidad es más bien un estorbo.

Ya vimos antes cómo Suran Sarandon demostró que estaba bien enchufada al personaje de Louise al decirle a Ridley Scott que le quitara las escenas de sexo. Crowe hizo lo mismo (y al mismo director) convenciéndole de que un hombre que está buscando venganza por la muerte de su mujer no puede andar tirándose a la hermana del emperador. En una novela, con tiempo para relatar los cambios, con años que pasan unos tras otros, y con las palabras adecuadas, a lo mejor se justificaba. Por otra parte, no es difícil de tragar: viudo no significa célibe para los restos, y Máximo tendría quien le dijera ojos negros tienes. Pero en el cine hace sólo hora y media que se cepillaron a la esposa y Máximo tardó unos diez segundos en llegar desde el bosque de Teutoburgo hasta Mérida, así que el ritmo del cine pide otra cosa. Y esa es la única regla que rige a Máximo. Tiene un objetivo y va por él hasta la muerte. La última escena, con la puerta de piedra y el campo de trigo es conmovedora, pero no en plan dulce y delicado, sino en plan tío-tío. Un final de paisano. La muerte como descanso ya de una puta vez, como manera de librarse del cansancio viejo y los fantasmas de una vida, idea tremendamente alatristesca. Aún no sabemos si Alatriste esperaba algo más al caer en Rocroi. Seguramente no. Máximo sí. Puede que sea algo tan prosaico como poder cepillarse a su legítima a gusto otra vez tras tantos años, tras la puerta de piedra sobre el campo de trigo, pero al menos es algo.

Y sobre el capitán Aubrey, el maestro ha escrito mejor que yo, así que con él os dejo.

EL VIEJO AMIGO JACK AUBREY

“Estamos al otro lado del mundo en un simple barco de madera, pero este barco es un trozo de nuestra patria. Hoy vamos a luchar por nuestra patria”.

Hace falta tener muchos huevos y pocos complejos históricos, o sea, hay que ser británico -australiano en este caso, como el director Peter Weir- para meter esa frase en una película, a estas alturas de la feria, y que encaje con perfecta naturalidad. O sea, que uno ve ‘Master and commander’, la extraordinaria versión cinematográfica de las novelas navales de Patrick O'Brian con las aventuras del capitán Jack Aubrey y su amigo el doctor Maturin, y a la satisfacción de ver la que sin duda es la mejor película marinera desde ‘Moby Dick’, une la admiración por el modo en que los anglosajones, es decir, los perros ingleses y sus derivados, son capaces de abordar narrativamente su memoria histórica, mantenerla viva y fresca, y convertirla, además, en un relato apasionante que te agarra por el pescuezo. Les juro a ustedes por mis muertos que hacía mucho tiempo que el cine no me deparaba dos horas de felicidad tan absoluta. He disfrutado como un gorrino en un maizal.

Si para un espectador normal, de infantería, la película es una magnífica historia de aventuras navales, para los que pertenecemos a la cofradía de lectores de las novelas de Patrick O'Brian -de quien, por cierto, acaba de publicarse aquí la última de las veinte que componen la serie, ‘Azul en la mesana’-, la película interpretada por Russell Crowe, clavado en el papel de capitán Aubrey, es, amén de perfecto estudio psicológico de personajes, una delicia técnica. Y no sólo por las impresionantes secuencias de temporales y batallas, con las astillas volando por cubierta y los palos desplomándose entre el humo y los cañonazos, sino también, y sobre todo, por la exquisita fidelidad de los detalles náuticos: armas, utensilios marineros, cabuyería, manejo de las velas y la jarcia de labor, indumentaria, tatuajes, cicatrices, suciedad de la vida a bordo. Con el lujo extra de que, para la correcta traducción de las palabras marineras en el doblaje -eterno punto flaco del cine del mar-, los distribuidores españoles recurrieron a Miguel Antón, traductor de las últimas novelas de O'Brian: un joven catalán especialista en terminología naval de finales del XVIII. Que, oigan. Está feo que yo lo diga, porque Miguel es amigo mío. Pero el cabrón lo borda.

Sin embargo, aparte el exquisito cuidado de esos detalles, lo que se impone viendo ‘Master and commander’ -mi único disgusto es que no hayan utilizado el título español: ‘Capitán de mar y guerra’- es el inmenso placer que a cualquier lector de O'Brian le produce ver navegar y combatir, en imágenes de extraordinaria belleza, a la embarcación en la que tanto ha navegado página tras página: la fragata de 28 cañones ‘Surprise’, ese barco mítico cuyo nombre ocupa lugar de honor junto al ‘Pequod’, ‘La Hispaniola’, el ‘Patna’ y otros barcos literarios, insumergibles en nuestro recuerdo. Barcos a los que, por cierto, el gallego Alberto Fortes -tomen nota los apasionados del mar- acaba de dedicar un libro bello y melancólico llamado ‘Memorial de a bordo’. Luego, claro, uno se entera de que el rodaje de la película costó ciento cuarenta millones de dólares y que tuvo el asesoramiento entusiasta del Almirantazgo británico, desde pormenores de construcción naval, artillería y maniobra hasta fórmulas matemáticas para determinar el tamaño de un ancla.

Y claro. Resulta inevitable comparar. ¿Imaginan aquí? ¿Se hacen a la idea de un guión con un diálogo como el que abre este artículo sobre la mesa de un ministro o un político? En este país de gilipollas, donde no es precisamente asunto histórico lo que falta para el cine, todo cristo se la habría cogido con papel de fumar, no fuera que se ofendiese tal o cual autonomía, o se trataran cosas irritantes para éste o para aquél. Cuidadín. Aquí, cualquier cosa que tenga que ver con la palabra España queda descartada por conflictiva, y a lo más que llegamos es a las películas caspa de Vicente Aranda, con unos cuantos imbéciles calificando ‘Juana la loca’ o ‘Carmen’ de obras maestras. Que tiene pelotas. A eso añádanle el compadreo y la poca vergüenza. No quiero imaginar lo que pasaría si en España se destinaran ciento cuarenta kilos de mortadelos a una película. Dos de cada tres productores se embolsarían ciento veinte, y con el resto harían una puñetera mierda.

[Alberich]

Ro...

me quito el sombrero!
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"Creo en quienes toda su vida procuran pensar como griegos, pelear como troyanos y morir como romanos."
APR dixit.

[Rogorn]

Acias, monstruo. Pero sólo vale si te lo has leído entero.

[Alberich]

Me has pillado!!!


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"Creo en quienes toda su vida procuran pensar como griegos, pelear como troyanos y morir como romanos."
APR dixit.

[koora_linax]

Vaya, Rogon Echaba de menos un post de este tipo y de estos tipos Mi madre diría "Hombres como los de antes"
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"Al final lo que está en juego es como vivir con el desorden". Arturo P-R

[Amaranta]

Gracias Ro....

....pos a mí el Russel...cómo que no...
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Porque hay cosas que te estallan dentro y comprendes que estaban escritas en tu destino.

[Rogorn]

Léon y Mathilda (Jean Reno y Natalie Portman en ‘Léon’ (El profesional), 1994)



Como ya tenía decidido que iba a añadir al amigo Léon a la galería, me vi ayer la peli otra vez para buscar inspiración. Y la verdad es que me lo pasé como los indios con la extraña idea que se me ocurrió de imaginar que Léon era Alatriste y Mathilda Angélica de Alquézar. ¿Qué hubiera pasado si en un universo paralelo Alatriste libra a Angélica de un entuerto del que sale su familia muerta y ésta le pide que le enseñe ‘a matar, y mucho’? Total, en la versión de verdad parece que Angélica más que se medio apaña con una daga, jeje. Y él luego tiene que doblar sus reglas por ella, y ella se enamora de él, y le mete en problemas y… (bueno, esto ya lo hace igual, jeje).

Al personaje de Mathilda no le da tiempo a demostrar la mala gaita de Angélica, pero durante lo poco que da tiempo a mostrar (la historia de ‘Léon’ lleva sólo unos pocos días) puede verse una pequeña cabrona manipuladora en potencia de tomo y lomo. No sólo lía al pobre Léon para que la rescate, apelando a la decencia humana, que es justo, por otra parte, sino que el colega va a acabar pringando por culpa de los líos de ella y su familia (al igual que Alatriste, Léon entiende que hay cosas y gente por las que uno ha de jugársela sin poder casi ni oponerse). Además, una vez que se decide por dónde va a ir no tiene problemas en hacer sacrificios: dejar de fumar, beber leche, dejar de decir tacos, hacer ejercicio… Mente propia de futura obsesiva. Pero no renuncia a dejar de decir ‘okey’, por ejemplo. La pequeña perraca ya empieza a tener sus reglas. De hecho, cómo será, que la primera idea del director, Luc Besson, era que Mathilda fuera quien hiciera lo de la granada con Stansfield al final. Demonio de cría.

Un divertimento como otro cualquiera, oigan. Sin embargo, cambiando el sexo (o el género, o como se diga), y obviando la breve y medio rara historia de amor (o más bien de fascinación) que casi no da tiempo a surgir entre ambos, Mathilda se puede comparar más con Iñigo: la falta de familia le lleva a poder ver de cerca el tipo de mundo violento en el que ningún padre quiere ver a sus hijos, y el retoño se ve atraído por ello. En ‘Alatriste’ hay tiempo hasta que Iñigo se haga mayor y la regla diga que es decisión suya. Con Mathilda ella se gana ese permiso por la necesidad de venganza. Y porque la muy jodía ya sabía manejar un revólver antes de llegar Léon. Juventud ésta, cómo viene. Además, por supuesto, al final de ambas historias, el mentor desaparecerá y la siguiente generación tendrá que sacar sus propias castañas del fuego. Es ley de vida.

Léon y Alatriste se parecen en lo profesional, por supuesto (asesinos a sueldo), y en el atenerse a reglas, sobre todo la suprema de Léon: ‘no women, no children’. Alatriste tampoco pasa por matar a mujeres o niños (incluso cuando Angélica casi provoca que le agujereen un poco el pellejo aquella noche en casa de su tío). Pero en lo demás la verdad es que se parecen muy poco. Ambos beben, mucho. Pero uno vino de Esquivias, el otro… leche. A uno no le faltan mujeres ni amigos, el otro posiblemente conozca a una sola persona antes que a Mathilda: Tony, el típico mafioso italoamericano (Danny Aiello, uno de los de toda la vida) que le proporciona los trabajitos, y por quien nos enteramos que Léon tiene un fantasma con nombre de mujer por ahí perdido en el pasado (mira, otra similitud). Uno siente remordimientos por sus muertos, del otro no lo sabemos muy bien: al principio se le ve en la ducha, solo en casa, claramente infeliz, pero no sabemos si por la naturaleza de su trabajo o por la soledad.

En el fondo, el gran parecido es por una figura por la que APR a menudo expresa admiración: el mercenario profesional competente y eficiente que cumple, cobra, calla y se va. Y mercenario no sólo en el sentido de alguien que se encarga de trabajos violentos, sino en el de quien sabe llevar una embarcación por el estrecho, o ajustar cuentas con un barco suizo, o vender y comprar libros antiguos, o arreglar desaguisados eclesiásticos, o filmar un puente volado, o cargar a caballo sable en mano, etc. Luego ya, los juicios de valor sobre lo que hacen son otra cosa. Allá cada uno. Pero mientras, cumplir no es lo mismo que no cumplir, y en eso ha de haber reglas y lógica y consideraciones que hacer. Su obra está llena de ellos, tanto protagonistas como secundarios. Léon encajaría más como secundario, igual, un poco como Copons, digamos, aunque seguro que le haría falta un poco de espabile antes de ser de la partida. Que le despierten un poco, que se abra al mundo y se entere de lo que pasa, que las depres no son del territorio Reverte. Además, me consta que a APR Jean Reno le gusta (y además es de origen andaluz, su nombre auténtico es Juan Moreno y Jederique-Jiménez. Toma ya).

[Rogorn]

Terry Malloy (Marlon Brando en 'La ley del silencio' ('On the waterfront'), 1954)



Terry Malloy es más Potro del Mantelete que Alatriste, pero algo podremos encontrarle para incluirlo en la colección. Sin muchas luces, pero con manos y mandíbulas de acero, valía para arrear guantazos a la gente, 'y ya que tuve que luchar toda la vida, mejor si me pagaban por ello', como le explica a Eva Marie Saint, que hace su debut en esta película. Sin embargo, entre su hermano y su agente lo fueron convenciendo para que hiciera tongo dejándose perder para sacarse unos dólares cuando podría haber ganado combates que podrían haberlo llevado a luchar por un título serio. En vez de eso, ahora está de estibador en los muelles neoyorkinos. De hecho, esta película, ganadora de ocho oscars y con tres nominados distintos a mejor actor secundario, contiene una de las escenas más famosas del cine (al menos para los críticos americanos), que es en la que Brando le reprocha a su hermano, Rod Steiger, haberlo llevado por ese camino. 'I coulda had class', le dice. 'I coulda been a contender'. 'Podría haber'. Pero no fui.

De vuelta a lo que es, un tipo de las características de Malloy obviamente va a llamar la atención de los poderosos que buscan soluciones rápidas e ilegales a sus problemas, que siempre los hay en toda época. Alatriste lo hacía para nobles castellanos. Malloy para mafiosos neoyorkinos. Pero la gran diferencia es que mientras Alatriste sabe exactamente todo lo que hay que saber en estos temas, tanto lo que afecta al trabajo, como al trabajador como al 'trabajado', en realidad Malloy no vale para esto. La película comienza con el chaval haciendo un trabajito para Johnny Friendly que acaba con un chivato muerto. Malloy, alma cándida, se había prestado a participar porque pensaba que sólo iban a 'empujarlo' un poco. Y en realidad así fue. Sólo que desde una azotea.

Esto no le parece bien a nuestro hombre, claro, pero aquí, por una vez, una traducción española extremadamente libre de un título acierta en parte. Se impone la ley del silencio, y cuando los corchetes se asoman por allí a investigar, nadie sabe nada. Se van a por Malloy directamente, porque se lo vio hablar con el finado esa noche, pero no menciona ni la capital de Navarra. Friendly y sus esbirros asienten complacidos cual si estuvieran a la sombra sevillana (provenga ésta del Patio de Naranjos o del techo de la cárcel local).

Pero entonces aparece la chica. Y se lía, como siempre. La hermana del fallecido hace más que llorar y pegar voces y busca justicia de la de verdad. Malloy intenta arreglar el desaguisado, pero más bien por su interés en la chica que por deseo de encontrar esa justicia. De hecho, tienen un par de broncas al respecto, donde él enuncia sus reglas: cada uno para sí y madruga al contrario antes de que él te madrugue a ti. Alatriste y Malatesta son los que asienten ahora.

Sin embargo, la cosa va cambiando. Il capo Johnny se cepilla a otro rebelde, esta vez hasta el cura local protesta con sermón de ira y fuego desde la bodega del barco, y a Terry le acaban tocando lo que no debieran: le dicen que pase de ver a la chica. Y bueno, hasta ahí podíamos llegar. Sólo le falta llegar a decir 'mi chica es asunto mío' para poder estar delante de un palacio madrileño del XVII.

Evidentemente, el cambio de actitud de Terry no se vende como un gesto romántico hacia ella. En verdad, ella parece estar casi de paso. Pero esa escena en la que le mesan las barbas a base de cachetes de padrino mientras le dicen que espabile es cuando cambia todo. Y a partir de ahí ya no hay quien lo pare. Las reglas ni siquiera cambian, sólo que esta vez se aplican de otro modo. Y la masa, que seguía aborregada en manos de Johnny, sólo esperaban un campeón al que jalear en el ring y hacer piña sólo cuando la cara ya se la han partido a otro. En el caso real en que se basa el guión la cosa no funcionó. Nunca funciona. Alatriste lo sabe, pero Hollywood elige seguir ignorándolo.

[Lenka]

Acabo de recordar el ataque de risa y pasmo que me entró la primera vez que me topé en una revista con el anuncio del marinerito imberbe con tatus de corazones que menciona Arturo. Impagable. Lástima que no soy capaz de recordar si el anuncio era Calvin Klein, Dolce y Gabanna o qué, y no lo encuentro por la red. Pero vaya, que resultaba todo un shock ver la imagen del rudo marinero convertida en... eso. Ahora bien, confieso que me entró una cierta satisfacción en plan venganza poética. No llevan las mujeres siendo usadas durante eones con fines publicitarios? Y estamos tan acostunbrados que a nadie le sorprende una lolita vestida de esperpento y sacando morritos. A que se vuelve automáticamente ridículo si le damos la vuelta? Os imagináis a un montón de tíos cachas con un pompón de algodón en el trasero rodeando a una abuela decrépita en tanga que les da palmaditas lujuriosas? Patético, no? Pues tenemos una equivalencia muy clara y muy aplaudida. E igualmente patética, en mi opinión.

Pero a lo que vamos. Alatristescos todos ellos, desde luego (aunque reconozco que a mí el Russel me da una grima mortal de necesidad. Quizá Arturo le coloque en el escalafón de los super machos, y desde luego es el colmo de la masculinidad frente a los niñitos de Calvin Klein y otros metrosexuales ambiguos. Pero es que para mí, el Russel ya pasa la frontera entre "machote" y "paletazo". Ojo, mero gusto personal. Vamos, que no es mi tipo) Me ha dejado muy alucinada eso de que se negara a la escena de cama con la hermana del emperador, Rogorn. No tenía ni idea. Y eso que, obviamente, estaba más que cantada. Es uno de esos tópicos del cine que encuentro de lo más cansino. Si el héroe está casado, podemos vaticinar sin riesgo de equivocarnos que la buena señora palmará en los primeros cinco minutos de metraje (si hay hijos, más de lo mismo) La esposa muerta siempre es la excusa pa que el héroe honrado y recto se encabrite, pierda el oremus y pueda provocar un baño de sangre entre los malos contando con nuestro aplauso. Y, además, hay premio extra. Y es que siempre hay una tía más jamona que la difunta a la que el prota se puede beneficiar (eso sí, poniendo mucha cara de pena) sin que le odiemos. Pobrecito, que es viudo.

Es cierto que ser viudo no implica el celibato pa los restos, pero como bien dices, un libro te permite más tiempo, más profundidad en los personajes, y que, al menos, no parezca que el tipo se está merendando a otra diez minutos después de enviudar. De cualquier manera, la excusa ya aburre un poco, al menos a mí. Creo que está demasiado vista la ecucación "esposa muerta - venganza terrible - jamona redentora". Quizá es que a mí me resulta poco creíble que, en medio de la venganza, y con el dolor por la pérdida de la parienta tan a flor de piel (lo bastante como para seguir cortando pescuezos) encuentre uno salero en el cuerpo pa pegarse un revolcón. La idea que me surge es que hay que ponerle de machote que te pasas, pero sin faltar a la legítima, que está feo. Es mejor matarla que engañarla, ande va a parar, queda más romántico. El caso es que el prota siempre se lleva un dos por uno. En cambio, todos esperamos que la espartana le sea fiel para los restos al Leónidas, y si yace con alguno, que sea forzada. No vaya a ser que la cosa huela a cuerno quemao.

Pero a lo que voy, que me ha sorprendido la exigencia del Russel. Al menos es un cambio a la eterna ecuación y encima le da puntos de fidelidad y coherencia al personaje, frente a tanto: "me los vi a cargar a todos porque estoy que me llevan los dioses, pero entre fiambre y fiambre voy a darle un tiento a la rubia esta, que está de buen ver". Ni Braveheart le fue tan fiel a su llorada Murron.

Me ha encantado el símil de León y Mathilda frente a Alatriste y Angélica. Muy bien traído. Aunque es cierto que, en el primer caso, yo siempre vi más una relación (por parte de la niña) de dependencia, de supervivencia, de afecto por necesidad y cercanía y de cosa platónica. En cambio he oído muchas veces referencias a la típica Lolita, con un rollo sexual que francamente no le veo. La manipulación de Mathilda no me parece sexual, sino infantil. Una de esas cosas de niña precoz por las circunstancias que intenta sobrevivir y que, como mucho, se disfraza de mayor en un intento por seguir adelante. Lo veo más mito de Electra que como niña guapa seduciendo a señor. Pero bueno, es que hay mucho enfermo suelto!!!

Muy bueno también el símil de Malloy. Y me ha encantado la conclusión.

[Rogorn]

[Lenka]

ARGH!!!! Esa colonia la tiene mi contrario!!! Con lo anti metrosexual que es!!!!!! El pobre no sabe lo que se está echando por encima!!!!!! Regalo de la ex, claro. Pa la basura que va inmediatamente!!!!!!

Coñe, pues que conste que también busqué por Gaultier, pero no me salía. Fue mi segunda opción tras Klein.
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Me alegro de no haberte matado todavía...